Я, когда-то, писала стихи. Устала.

От чего устала, сама не знала

От затоптанных чувств и фраз избитых,

От печали и злости, вместе свитых

Перестала писать, когда муж и дети.

Но всегда вспоминаю моменты эти.

Там, где силы, похоже совсем на исходе.

Хотя с виду не так уж и плохо

В голове мысли бродят, вроде мрачные тучи

И вот он! Пробивается света лучик

И слова из него льются, словно песня

Строятся как? Им одним известно

Хватаюсь быстро, за ручку в страхе,

Записать или оставить знаки.

Расшифрую потом, сейчас не важно.

Хорошо, что рядом есть лист бумажный

Я хочу спросить у себя: «Почему же?»

Мне такой эпизод для действий нужен?

Благодарность лучу. Всё теперь помолчу!